Velaris (segunda lunação do ano).

Décimo nono ano do reinado de Alfonso II de Deeverland.

Anika

As ruas de Vestigia já começavam a ferver sob o calor da manhã, e a claridade se filtrava mal pelas engrenagens e chaminés que cercavam o bairro escolar. O ar estava pesado, carregado de fuligem e vapor das fábricas, grudando na pele como uma segunda camada. Incomodada pelo ranger dos monotrilhos tecnomágicos ao fundo, Anika caminhava apressada, a passos curtos, tentando acompanhar o pai.

John não segurou sua mão. Apenas ajustou as mangas arregaçadas da camisa, atento ao relógio de bolso que tirava e guardava como se tivesse pressa para estar em qualquer lugar, menos ali.

— Não corra, Anika. — A voz dele saiu firme, quase dura, sem nem olhar para baixo. — Não estamos em casa.

Anika fechou a boca num biquinho irritado. Desde cedo, carregava a bronca da manhã como se estivesse carregando uma pedra no sapatinho cor de abacate que calçava. No fundo do quarto do pai, debaixo das tábuas soltas, ela tinha encontrado um retrato antigo — a imagem delicada de uma mulher de cabelos avermelhados, que só podia ser sua mãe. Quis levar para perto de si, mas John chegou antes, tomou-lhe o papel das mãos e mandou que nunca mais mexesse em suas coisas. Disse que ela não entenderia, que não devia se meter. Disse de um jeito que doeu mais que qualquer castigo.

Mas uma coisa ele não viu que ela tinha pegado. Uma carta.

Anika já sabia ler até que muito bem para uma criança de seis anos, mas o sentido das palavras embaralhava sua cabecinha e fazia doer, como se fossem peças de um quebra-cabeça difícil demais. Ainda assim, dobrou e a guardou com cuidado no bolsinho lateral do vestido. O envelope trazia, em letras grandes e firmes, um título que ela entendia perfeitamente: “Para Anika”. E embaixo, a assinatura da mãe. Mesmo assim, ainda chateada pela bronca do pai, a menina caminhava com os punhos fechados, chutando pedrinhas pelo caminho, dividida entre a vontade de chorar e a de fazer birra.

O portão da escola era largo, de ferro gasto, com a pintura descascada pelo sol. Ali na frente, a calçada fervilhava de vozes — mães e pais reunidos em pequenos grupos, trocando cumprimentos apressados, enquanto os filhos corriam por entre as saias e calças, gritando como se tivessem energia de sobra. Alguns meninos chutavam uma bola improvisada, meninas se equilibravam no meio-fio e riam alto, e um pequeno enxame de calouros se espremia no portão, cada um mais ansioso que o outro. Mais ao fundo, adolescentes atravessavam o pátio em passos lentos, ignorando o alvoroço dos menores, com aquele olhar de quem já tinha visto tudo aquilo mil vezes.

Anika se encolheu, segurando o peso do silêncio do pai, até que uma voz aguda a chamou atenção.

— John?

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John

Se não fosse por um microssegundo de atenção ao som do gatilho da arma do guarda, a cabeça de John Greenfields teria estourado como fogos de artifício no Ano-Novo. Seus passos estalavam contra o paralelepípedo molhado da cidade enquanto corria, a respiração entrecortada, o coração martelando tão alto que abafava até o som da chuva. Um grito distante ecoou atrás dele — uma voz rouca ordenando que parasse —, mas John apenas apertou o embrulho contra o peito e disparou para o beco seguinte, desviando-se por instinto entre as sombras.

As noites do eterno verão do reino de Deeverland sempre haviam sido traiçoeiras, mas nenhuma, em todos os seus cinquenta e cinco anos, jamais fora tão insidiosa quanto aquela que ele vivia agora. Lanternas mágicas lançavam círculos trêmulos de luz pelos muros sujos e marcados por runas apagadas, e cada fresta entre as pedras podia esconder um soldado da Coroa. Cada dobra da escuridão parecia um rosto pronto para delatá-lo, e ele podia sentir o calor da noite pulsando junto ao seu coração frenético, inquieto como o medo que ele tentava sufocar.

Sob a túnica simples, encharcada pela chuva implacável da cidade de Vestigia, o suor escorria quente por sua pele contra o embrulho de couro que ele segurava como uma promessa mortal — pergaminhos roubados há algumas semanas da biblioteca particular do capitão da guarda da cidade, um homem que já servira na capital do reino. Neles, havia nomes que jamais deveriam ser pronunciados em voz alta, detalhes de pactos forjados entre clãs soberanos, provas do que a Coroa tentava apagar.

A cada esquina, um novo som fazia seu coração disparar. Os becos eram um labirinto sufocante que dividia a cidade em zonas que, nesta noite, pareciam ridiculamente — e especialmente — patrulhadas, e Deeverland agora dormia como uma besta acorrentada. Desde a ascensão dos Aubry, nenhuma estrela ousava brilhar com muita intensidade naquele céu encoberto. E ali, naquele emaranhado sufocante de becos e casas de pedra, ele tinha apenas uma coisa em mente: escapar.

Por um momento, o rosto do Sr. Greenfields se iluminou com um breve sorriso. Afinal, apesar de tudo, ainda era ele, e ele ainda estava em forma, mesmo que o grisalho de seus cabelos e a dor nas juntas a cada passada denunciassem que seu auge já havia acabado há alguns anos.

Ele virou uma esquina tão rápido que quase perdeu o equilíbrio, e então viu o primeiro brilho prateado na escuridão: o elmo de um guarda. Os soldados estavam mais próximos do que ele pensava.

— Pega ele! — rugiu uma voz.

John sibilou um palavrão e disparou para a esquerda, o peito ardendo de exaustão, os olhos varrendo cada sombra em busca de uma brecha, uma escada, qualquer coisa que o mantivesse oculto por mais um instante. A travessa sem nome era tão estreita que ele teve de virar os ombros para conseguir passar. Uma parede de pedras empilhadas escondia uma porta lascada, trancada por uma fraca magia — o suficiente para afastar curiosos, mas não aqueles que realmente sabiam o que procuravam.

Magia. Vibrando contra sua pele, como faíscas de eletricidade.

Pela Deusa. Ele realmente conseguia sentir a presença de magia. Ainda não havia se acostumado com isso.

Ele murmurou uma palavra em feérico, as sílabas ásperas em sua língua, o antigo idioma das fadas de Arida evocando um comando. A runa estremeceu sob seus dedos, viva o bastante para reconhecê-lo; em tempo, John se esgueirou para dentro o mais rápido que pôde, fechando a porta atrás de si no instante em que uma tropa de soldados apressados passava pela rua principal.

Por um instante, tudo se aquietou.

O ar dentro da casa abandonada era espesso, mofado, mas o cheiro de carvão antigo ainda resistia. Alguém vivera ali um dia, talvez uma costureira ou um velho curandeiro. Agora, entretanto, aquele lugar não passava de um abrigo temporário para um traidor condenado.

John se apoiou na parede, respirando com muita dificuldade. O peso do mundo latejava em sua mente; as memórias vinham em em lampejos: as mãos trêmulas de sua esposa perdendo a vida ao tocar a testa febril de Anika, no dia de seu nascimento; as primeiras páginas que ele encontrara nos arquivos do templo sagrado da cidade; os textos proibidos que havia descoberto; a projeção proibida que ele encontrara na sua primeira investigação, mostrando o fogo engolindo a biblioteca da capital no dia da tomada do palácio. Cada memória ardia tão intensamente quanto seus músculos cansados.

Ele se ajoelhou e desamarrou o embrulho de couro. Não precisava tornar a ler os pergaminhos. Já havia passado os olhos por aquelas linhas tantas vezes que seria capaz de reconstruir boa parte deles de memória. Os nomes, as rotas, os símbolos — tudo continuava gravado atrás de suas pálpebras quando as fechava. Ainda assim, abriu os documentos uma última vez.

A luz da lanterna mágica despertou com um sopro e lançou sua luz trêmula sobre os papéis. John espalhou os mapas pelo chão: riscos vermelhos atravessavam os mares entre as seis grandes nações de Epona; nomes de generais e ministros apareciam cercados por círculos; alianças, rotas e movimentações militares se cruzavam em todas as direções. Cada caminho, cada traço de tinta, conduzia ao mesmo lugar: Deeverland.

Entre os documentos havia uma folha diferente, muito mais antiga que as demais: o fragmento de um tratado que jamais constara em qualquer registro oficial. De um lado, havia o brasão de uma criatura marinha sinuosa, de olhos vazados e presas afiadas. Do outro, havia uma serpente em espiral, enroscada ao redor de uma coroa dourada. Era a prova do pacto, a condenação de meio mundo de gente.

“Eles sabem”, John transmitira a seu parceiro pelo eterógrafo no dia da descoberta. “Eles sabiam desde o começo. Avise seus amigos antes que seja tarde.”

A resposta chegara algumas horas depois, impressa em uma estreita tira de papel.

Era o sinal combinado. Os ‘amigos’ haviam sido avisados.

Assim que enviou uma última mensagem, John permaneceu diante do aparelho por alguns instantes, os dedos suspensos sobre as teclas. A fita, entretanto, permaneceu em branco. Nenhuma resposta.

Pouco depois, o cristal de sintonia começou a aquecer dentro do aparelho. O ponteiro oscilou sozinho, embora nenhuma mensagem estivesse sendo recebida, e as teclas estremeceram sob os dedos de John. Alguém tentava forçar uma conexão. Estavam rastreando a frequência.

John arrancou o cristal de sintonia, destruiu o mecanismo e queimou todas as fitas que continham as mensagens trocadas entre os dois. Ainda naquela noite, espalhou as peças por diferentes partes da cidade, sabendo que jamais poderia tentar restabelecer aquela conexão.

Desde então, não recebera qualquer sinal do rapaz. E desde então, todas as suas orações terminavam da mesma maneira.

“Mantenha-o a salvo.”

“Por favor, minha Senhora. Mantenha-o vivo.”

Uma sensação tenebrosa cortou os pensamentos mais sombrios de John. Ele não ouviu passos, nem vozes, mas o Éter no ar mudou — tornou-se denso, elétrico, como se o próprio esconderijo estivesse prestes a explodir sobre ele. Sentiu as raízes invisíveis da magia pulsando sob a pedra que o escondia da cidade lá fora, e também sentiu quando ela estremeceu.

Eles estavam vindo.

John surpreendeu-se com a rapidez com que se ergueu. Ele escondeu novamente os pergaminhos sob a túnica, apagou a lanterna e cruzou o cômodo escuro até a escada que descia ao porão. Cada degrau gemia como um aviso; ali embaixo, não devia haver nada além de entulho, móveis velhos, poeira e breu, mas talvez o tempo ganho ali fosse suficiente para queimar os documentos, ou pelo menos despistá-los por um instante.

Uma batida pesada soou na porta de entrada acima.

Uma vez, duas… três vezes. Depois, silêncio.

John congelou, o embrulho ainda contra o peito, os olhos fitando o vazio. Eles não bateriam três vezes se fossem apenas soldados. Aquilo era um protocolo.

Três toques. Pausa. Dois toques.

Essa era a marca da Ordem dos Caçadores da Coroa. Eles tinham enviado alguém especial.

O chão estremeceu sob seus pés, mas ele sabia que aquilo não se tratava de um terremoto. Era outro tipo de tremor, um que percorria as entranhas do reino como um aviso silencioso de que o Éter estava sendo manipulado. Pelas frestas de uma pequena janelinha no fundo do porão, ele pôde ver um clarão cortar o céu lá fora; e não era um relâmpago, mas um brilho forte que vinha de magia de fogo.

John cerrou os dentes. A Coroa havia proibido a magia há muito tempo, desde que os Mundanos tomaram o poder. Ainda assim, agora o próprio ar ardia com ela, como se desafiasse todos aqueles que a carregavam nas veias a se lembrarem de seu lugar.

Ele desceu os últimos degraus e atravessou o porão. No fundo, quase inteiramente escondida por tábuas apodrecidas e sacos vazios de carvão, havia uma antiga fornalha de ferro embutida na parede. John afastou os entulhos, abriu a pequena portinhola e empurrou o embrulho para dentro. Em seguida, tirou do bolso uma vela de lamaris embebida em óleo e acendeu-a com um estalar de dedos. A chama emitiu um brilho azul — uma técnica rara, difícil de rastrear por meio de feitiços convencionais, que ele aprendera durante o noviciado com os monges dos templos mais antigos do reino. Era uma chama de emergência, usada em rituais improvisados ou para destruir provas insubstituíveis sem deixar vestígios.

Uma ferramenta criada exclusivamente para os assassinos do governo. Algo que ele jamais deveria ter acesso. Mais um crime para a lista.

Com dedos hábeis, John desenrolou o pergaminho principal sobre os demais e encostou a chama em uma das bordas. O fogo azul se espalhou pelo papel sem estalar, sem lançar fumaça e sem sequer deixar cinzas. Quando consumisse o último vestígio de tinta, não restaria absolutamente nada que pudesse ser recuperado — nem mesmo por magia.

A borda do primeiro pergaminho mal começara a desaparecer quando a porta no andar de cima explodiu para dentro. Um estrondo violento sacudiu as paredes da casa como se os próprios alicerces fossem feitos de vidro. Poeira caiu do teto, e John se viu prendendo a respiração, exatamente como sua filha costumava fazer quando se metia em encrenca. Passos ecoaram — três pares, talvez quatro. Todos rápidos, todos treinados, sem hesitação. Depois, silêncio outra vez.

John fechou a portinhola da fornalha, ocultou-a novamente atrás dos sacos de carvão e apagou a vela entre os dedos. Ainda que os sacos não escondessem bem o brilho azul que agora emanava dali, a distração que ele pretendia causar seria o suficiente para que, lá dentro, a chama de lamaris continuasse seu trabalho.

Ele atravessou o porão e se posicionou junto à parede úmida, o mais longe possível da fornalha. Por uma rachadura, conseguiu ver parte da escadaria acima. Ouviu o couro ranger, o tilintar do metal, a respiração de alguém muito próximo… e então, uma voz.

— Ele ainda está aqui. — A voz era feminina, madura e fria como ferro. — Maldição. Há Éter vibrando por toda parte.

John enrijeceu. Aquele sotaque puxado só poderia pertencer à alta sociedade da capital. Já ouvira vozes como aquela antes — vozes que, em público, condenavam aos berros a imundície da magia para depois sussurrarem encantamentos em salões iluminados por velas.

Ele levou a mão ao cinto e soltou um pequeno frasco de vidro cheio de um líquido dourado e cintilante. Era Sopro de Dragão: um recurso extremo, uma droga capaz de conceder rajadas de fogo puro a qualquer um que fosse imprudente o bastante para engoli-la, Mundano ou não. A substância era instável e quase sempre fatal para aqueles que não carregavam magia nas veias.

John olhou para o frasco e pensou em Anika — no rosto da filha da última vez que a vira, mascarando sua decepção com uma costumeira indiferença.

Uma dor lancinante apertou-lhe o peito. Mesmo assim, ele arrancou a tampa do frasco com os dentes.

O calor escorreu por sua garganta como ácido, queimando cada músculo e arrancando de seu peito um grito primitivo que reverberou pelo porão e pela cidade acima. As tábuas do assoalho rangeram, e as rachaduras no teto se acenderam como linhas incandescentes.

Quando a primeira guarda surgiu no topo da escada, John lançou as duas mãos para a frente e cuspiu fogo. As chamas irromperam de sua garganta com uma força ancestral, inundando a escadaria com um clarão alaranjado que derreteu os degraus e engoliu a caçadora antes que ela pudesse reagir. Seu grito durou pouco; envolto em fogo vivo, o corpo da mulher despencou escada abaixo e bateu contra a parede com um baque nauseante.

O cheiro de carne queimada tomou o porão e ardeu nas narinas de John. Ele cambaleou, as mãos trêmulas, o peito em chamas. O calor o consumia de dentro para fora; seus pulmões ardiam como se estivessem sendo esfolados.

Mas ele continuava vivo. Ainda estava de pé.

Por Epona… ele ainda respirava.

O Sopro de Dragão não o matara. Não ainda, pelo menos.

A segunda caçadora surgiu logo depois, descendo os degraus como uma sombra líquida. Sua armadura, negra como obsidiana, era gravada com diversos brasões além daquele que pertencia à Coroa. O Sr. Greenfields não esperou: lançou outra torrente de fogo, mais fraca que a primeira, mas ainda feroz. A mulher ergueu os braços e conjurou um escudo de água ao redor do corpo. As duas magias colidiram num chiado ensurdecedor, e uma nuvem de vapor invadiu o porão.

John recuou aos tropeços, quase cego. Tentou inspirar, mas seus pulmões receberam apenas um fio de ar. A cada nova tentativa, o peito se fechava um pouco mais, como se mãos invisíveis apertassem suas costelas por dentro. O Sopro de Dragão começava a cobrar seu preço.

Por entre o vapor, ele procurou o fundo do porão. Sob as tábuas apodrecidas e os sacos de carvão, uma faixa de luz azul escapava da portinhola da fornalha, mais intensa do que antes.

Um sorriso cansado surgiu em seu rosto. Estava quase terminado.

Quando ele tornou a olhar para a escada, a caçadora já não avançava. Ela estava ajoelhada ao lado do corpo carbonizado. Por um instante, toda a disciplina militar pareceu abandoná-la. A mão enluvada pairou sobre o ombro da companheira sem chegar a tocá-lo. Seus lábios se entreabriram, mas nenhum som saiu. Seus olhos permaneceram arregalados, brilhando com lágrimas que ela se recusava a deixar cair. Era muito jovem, John percebeu.

O vapor começava a se dissipar, revelando um rosto que ainda conservava algo de menina sob a fuligem e a rigidez aprendida. Ela não devia ser muito mais velha que Anika.

John tentou respirar outra vez. A tentativa terminou numa tosse áspera.

— Eu… sinto muito por ela — conseguiu dizer.

A jovem ergueu os olhos. Choque, dor e ódio pareciam se misturar em seu rosto. John conhecia bem aquela expressão.

— Escuta, menina, você não precisa ser a próxima. — Sua voz saiu mais fraca do que pretendia. Ele levou uma das mãos ao peito, lutando para obrigar os pulmões a se abrirem. — Você ainda pode subir essa escada. É jovem demais para entregar sua vida a uma Coroa que não lamentará a morte de nenhuma de vocês.

Por um segundo, a jovem apenas o encarou. Então, como se fechasse uma porta dentro de si, toda emoção desapareceu de seu rosto. Seus ombros se endireitaram; seu maxilar tornou a enrijecer. Quando ela se levantou, já não havia lágrimas em seus olhos. Restava apenas a caçadora.

— Me poupe dos seus sermões, vigário.

A palavra atingiu John com mais força do que deveria. Não pelo desprezo com que fora dita, mas pelo reconhecimento.

Vigário.

É claro. Haviam aberto os arquivos do templo, revirado seus anos de noviciado, seus votos, sua ordenação. Deviam saber quando abandonara as vestes. Talvez até soubessem por quê.

Um frio percorreu sua espinha.

Maggie. Se haviam encontrado o nome dela…

Anika.

Não… não. Era impossível que soubessem dela. Impossível. Pelo menos, era nisso que ele precisava acreditar agora.

John desviou os olhos e, por um instante, tornou a procurar o fundo do porão. Sob as tábuas e os sacos de carvão, a luz azul escapava da fornalha, mais intensa do que antes.

Os olhos da jovem acompanharam os dele. Ela também viu.

— Comandante! — a caçadora gritou, voltando-se para a escada. — A fornalha! Ele está destruindo os documentos!

A água começou a surgir e se reunir ao redor de seus dedos, mas John avançou antes que ela pudesse atacar. Seu punho atingiu o rosto da jovem e fez sua cabeça tombar para o lado. Antes que ela recuperasse o equilíbrio, ele enterrou o calcanhar em seu abdômen. O ar escapou dos pulmões dela, e seu corpo foi lançado contra os degraus derretidos.

Cuspindo sangue, a caçadora caiu sobre um dos joelhos, mas não desmaiou. Fechou uma das mãos ao redor do corrimão; a outra tornou a se cobrir de água enquanto ela tentava se erguer.

John também cambaleou. Aquele breve esforço roubara quase todo o ar que ainda lhe restava. Sua visão escureceu nas bordas, e o próprio coração parecia bater fora do ritmo. Ele abriu a boca, mas nenhuma respiração veio. O calor do Sopro de Dragão estava se dissipando rapidamente. Restavam-lhe apenas segundos, se é que ainda restava algum.

Então, no topo da escada, surgiram mais duas figuras. Uma delas era a silhueta de um soldado Mágico. A outra, uma mulher de postura imponente. Pela autoridade que emanava, John concluiu que ela não era Mágica como os demais.

A mulher não desceu. Apenas ergueu uma das mãos. Ao seu comando, o homem — que parecia dominar o fogo em sua forma mais bruta — lançou chamas contra a parede atrás de John. A pedra explodiu para fora, vomitando fogo na escuridão. O impacto o arremessou contra os escombros, e seus ossos rangeram num protesto mudo. A dor tomou-lhe o corpo inteiro, mas ele ainda segurava o que restava de sua vida com uma força desesperada.

A fumaça se tornara tão densa que John já não sabia se realmente enxergava alguma coisa ou se sua mente começava a traí-lo. O mundo oscilava entre o silêncio e um zumbido agudo quando ele cuspiu sangue e começou a rastejar. Do alto da escada, a voz da comandante dos Caçadores ecoou pelo porão, firme e cortante como gelo se partindo.

— Que vergonha para os Greenfields acabar sua linhagem assim.

A mulher se aproximou, e John enfim conseguiu enxergá-la com clareza. Era alta e esguia, talvez apenas dez anos mais jovem que ele, e vestia uma túnica da Coroa bordada com fios dourados. Os cabelos loiros, presos com rigor, contrastavam com a frieza de seus grandes olhos azuis, que o observavam com uma mistura de curiosidade e repulsa. Em uma das mãos, ela carregava um bastão curto coberto por runas em espiral, e dele emanava um brilho intenso, capaz de distorcer a luz ao redor.

Ela lançou um breve olhar ao corpo carbonizado na escada.

— Então este é John Greenfields. O grande defensor das vidas Mágicas.

A ponta do bastão se aproximou do rosto dele. Quanto menor se tornava a distância entre os dois, mais intenso era o brilho das runas. Uma vibração grave percorreu o ar, atravessou os dentes de John e pareceu se alojar dentro de seus ossos. A mulher inclinou levemente a cabeça, examinando a resposta do instrumento com a curiosidade impessoal de quem inspecionava um animal abatido.

— Interessante. — Seus olhos tornaram a deslizar para o corpo na escada. — Ela também era Mágica. Todos os meus caçadores são. Você sabia disso quando decidiu queimá-la viva? Pensei que os Contemplados eram seus protegidos, John.

John apoiou uma das mãos no chão e tentou se erguer. O braço cedeu quase imediatamente, fazendo-o cair sobre o próprio ombro. Seus dedos arrastaram-se pela pedra úmida, deixando para trás um rastro escuro de sangue.

— Vai… se foder — conseguiu sussurrar, enquanto se virava de barriga para cima.

A mulher não pareceu ofendida. Apenas acompanhou a tentativa seguinte de John com os olhos, quase como se já soubesse que ele não conseguiria chegar muito longe. Quando ele tornou a apoiar a palma no chão, ela encostou a ponta do bastão contra seu peito e o empurrou de volta.

As runas se acenderam de uma só vez. O bastão vibrou com tanta força que o impacto ressoou dentro das costelas de John. Por uma fração de segundo, algo mudou no rosto da comandante — não espanto, exatamente, mas algo que parecia com o reconhecimento de uma informação que ainda não esperava encontrar.

Então desapareceu.

— Não faça isso — murmurou ela. — Não tente transformar a sua escolha em culpa minha. — A pressão do bastão aumentou, prendendo John contra o chão. — Viemos buscar o que você roubou, John. Você poderia ter entregado os documentos e ninguém precisaria morrer. Mas você precisava resistir, não é? Precisava provar que ainda era perigoso.

John tentou afastar o bastão, mas seus dedos já não tinham força suficiente.

— Graças a você, fiz o que não queria fazer. Você me fez machucar aquele moleque maldito — a comandante continuou, o sotaque ficando mais forte com as duas palavras finais. Ela tornou a olhar para a jovem morta. — Foi você quem matou essa garota. Foi você quem decidiu que isto seria uma guerra. E, quando a Coroa responder, vocês dirão que fomos nós que começamos. É sempre assim. Vocês acendem o fogo e depois nos culpam quando alguém se queima.

A ponta do bastão afundou um pouco mais no peito do sr. Greenfields.

— Agora teremos que tirar outro Contemplado de casa para ocupar o lugar dela. Outra família será separada, outra vida entregue a esta guerra… e você ainda encontrará uma maneira de chamar isso de crueldade nossa.

— Argh — Um gosto metálico inundou a boca de John. Ele sorriu mesmo assim. — Prefiro morrer de uma vez… a ter que ouvir… mais uma palavra… desse seu discurso de merda.

Pela primeira vez, a pressão do bastão vacilou.

Os olhos da comandante se abriram um pouco mais. Seus lábios se entreabriram, como se uma resposta houvesse chegado à sua boca e morrido ali, sufocada pela absoluta incredulidade. Ela piscou devagar, esperando talvez que John retirasse o que dissera, que demonstrasse algum arrependimento ou ao menos reconhecesse a monstruosidade que ela parecia enxergar nele. John apenas sustentou seu olhar.

Os dedos da mulher se fecharam com mais força ao redor do bastão. Seu maxilar enrijeceu, as narinas se dilataram. Ainda assim, ela recuou meio passo.

Um ruído vindo do fundo do porão desviou a atenção de John. Para além da comandante, por entre a fumaça, os outros dois caçadores haviam alcançado a fornalha. A jovem afastava os últimos sacos de carvão enquanto o soldado forçava a portinhola de ferro. Quando ela se abriu, já não havia chama alguma.

O homem enfiou a mão protegida pela manopla no interior da fornalha e tateou cada canto. Depois tornou a verificar, mais devagar, como se os documentos ainda pudessem estar escondidos em algum compartimento. Não encontrou sequer cinzas. Passou um instrumento sobre as paredes internas, à procura de resíduos de tinta, papel ou magia, mas o indicador permaneceu imóvel. A chama de lamaris havia cumprido sua missão.

Os dois caçadores trocaram um olhar. A jovem examinou a fornalha uma última vez. Quando tornou a olhar para a comandante, seu rosto estava rígido. Balançou a cabeça uma única vez. Nada.

John viu o momento exato em que a comandante compreendeu. Seu olhar saltou dos caçadores para a fornalha aberta, depois retornou ao homem caído sob seu bastão. A indignação ainda estava ali, intacta, mas alguma coisa havia rachado por baixo dela. A ponta da arma tornou a vibrar contra o peito de John, já não com a precisão controlada de antes, mas acompanhando o tremor discreto da mão que a segurava.

John sorriu um pouco mais.

— Você não vai encontrar nada aqui, sua imbecil.

A jovem caçadora atravessou o porão antes que qualquer um pudesse detê-la. A água se reuniu ao redor de seu braço, girando com violência até se condensar numa massa compacta. John mal teve tempo de virar o rosto antes que ela lançasse a mão para a frente. O golpe o atingiu no centro do peito.

Houve um estalo seco dentro de seu corpo. O pouco ar que ainda restava em seus pulmões foi arrancado de uma só vez, e John deslizou pelo chão até bater contra a parede. Por um instante, não sentiu dor alguma; apenas uma pressão monstruosa sob o esterno e a certeza de que seu coração havia se esquecido do próximo batimento.

A jovem avançou novamente. Mais água começou a envolver seus dedos.

— Segure-a. — A comandante não ergueu a voz.

O soldado obedeceu no mesmo instante, prendendo os braços da garota por trás. A água perdeu a forma, mas não desapareceu; continuou se debatendo ao redor de suas mãos como uma criatura assustada.

— Me solte! — Ela tentou se desvencilhar. — Ele a queimou viva!

— Eu vi.

A frieza da resposta pareceu desarmá-la por um segundo.

— Então me deixe terminar!

— Olhe para mim.

A jovem continuou lutando contra os braços do soldado.

— Inês, eu mandei olhar para mim.

Dessa vez, ela obedeceu.

A comandante se aproximou sem pressa. Não olhou para John nem para o corpo carbonizado na escada. Toda a sua atenção permaneceu sobre a caçadora.

— Eu sei o que você está sentindo — disse, com uma suavidade que não combinava com o porão destruído ao redor. — Sei o que a Alice significava para você. E sei que está doendo. Eu também senti uma dor parecida recentemente, se lembra?

A respiração da jovem falhou. As lágrimas que ela havia contido até então finalmente ameaçaram romper.

— Então…

— Mas foi para isso que eu a tirei daquela casa? — interrompeu a comandante. — Para vê-la entregar o controle ao primeiro homem capaz de feri-la?

A garota parou de resistir.

— Não, senhora.

— Homens como ele esperam que você perca o controle. Querem vê-la tomada pela raiva, incapaz de pensar, incapaz de obedecer. Porque então podem apontar para você e dizer que estavam certos. Que a magia transforma todos vocês em animais.

A jovem baixou os olhos.

— Você vai permitir que o homem que matou sua companheira também decida quem você é? — A comandante tocou seu queixo com a ponta dos dedos e tornou a erguer seu rosto. — Me diga, Inês de Almada, você é um animal como todos os outros Mágicos? Sua irmãzinha gostaria de te ver assim?

— Não…

— Não ouvi.

— Não, comandante. — A água perdeu a forma e despencou das mãos da garota. Ao atingir o chão, levantou uma onda de sujeira, sangue e fuligem que respingou sobre John. Gotas frias atingiram seus olhos e entraram por seus lábios partidos, misturando gosto de carvão ao sangue que já cobria sua língua.

Somente então a comandante fez um pequeno gesto para que o soldado a soltasse.

— Muito bem.

A jovem permaneceu imóvel, os braços junto ao corpo, esperando.

— Você não é como ele — continuou a mulher. — Você foi treinada. Escolhida. Sabe que poder sem disciplina não passa de selvageria.

Os ombros da garota se endireitaram.

— Sim, comandante.

— Então honre sua companheira como uma caçadora. Não como aquilo que ele espera que você seja.

A aprovação transformou o rosto da jovem. A dor continuava ali, presa ao brilho de seus olhos, mas agora havia outra coisa por cima: o alívio de ainda ser considerada digna.

Caído junto à parede, John tentou inspirar. Nada. Na segunda tentativa, uma pequena quantidade de ar atravessou sua garganta. Sua visão começou a desaparecer pelas bordas. Mesmo assim, ele continuava consciente.

Por Epona, ainda estava vivo. Como?

O soldado se agachou ao lado dele e procurou uma pulsação em seu pescoço.

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Anika, minha pequena,

Você ainda nem nasceu, e eu já carrego no peito um amor tão vasto que me tira o fôlego. O mundo em que você vai chegar é dividido — Mundanos contra Mágicos, sempre em lados opostos de uma mesma linha. Mas não acredite quando disserem que eles são diferentes de nós. Já ensinei tantas histórias em sala de aula, e em cada uma delas aprendi que todos os povos lutam, amam e sonham do mesmo jeito. A única diferença é que alguns têm poderes e outros não. É o preconceito que constrói muros. E eu espero que, em você, cresça a coragem para derrubá-los.

Os médicos dizem que minha gravidez é de risco, porque doenças que jamais tocam o povo Mágico nos devoram sem piedade. Talvez o tempo não me permita ficar com você tanto quanto eu gostaria. É por isso que escrevo estas linhas: para que, se eu não puder estar ao seu lado, esta carta carregue sempre o meu amor por você.

Descobri que você será uma menina por meios que não posso revelar a ninguém, pois aqui em Deeverland até a magia mais branda é proibida. Mas quando soube que era você, uma filha, chorei de alegria. Você ainda nem nasceu, mas já sinto que será como o fogo: capaz de queimar, mas também de iluminar o caminho. John espera que você seja mais parecida comigo e menos com ele, mas seu pai é um tolo. E eu o amo tanto, mais do que já amei qualquer coisa ou qualquer pessoa neste mundo. Digo… era assim até você chegar. Mas não conte a ele, esse será o nosso segredo. Nosso primeiro de muitos, espero. Espero que sejamos melhores amigas, meu amor. Farei de tudo para ser a melhor mãe do mundo para você, sua confidente mais fiel, a mãe que eu mesma nunca tive.

Quero que você ame os livros, assim como eu. Leia tudo o que puder, porque a História é a memória dos sobreviventes. E escreva, minha pequena. Escreva e lute contra o esquecimento, pois quem escreve não deixa o mundo desaparecer. Registre cada detalhe, cada descoberta, cada sonho. O diário que você carregar na mochila será mais do que papel — será sua voz quando tentarem silenciá-la.

Se este mundo algum dia parecer duro demais, não se encolha. Enfrente-o com coragem, como eu sempre desejei enfrentá-lo. Você e as crianças da sua geração serão filhos de um tempo difícil, mas acredito que você vai nascer para ser muito mais do que isso. Acredite que Mágicos e Mundanos podem compartilhar o mesmo céu, minha pequena. Arda, mas não se consuma. Sonhe, mas não se perca.

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Algumas histórias nascem simples. Sabem desde o início aonde precisam chegar e seguem, obedientes, o caminho traçado para elas pela mão que as criou. Esta deveria ter sido uma dessas histórias.

O começo estava destinado a ser simples. Era para haver apenas uma jovem dragão, ainda inexperiente, que acabaria entrando na floresta para se aventurar e buscar algo maior do que a pequena vida que levava. Ela teria uma longa e bela trança da cor do fogo, amaria o som que seu arco e flecha fariam pelos ares e adoraria o ritmo dos cascos de seu cavalo contra a vastidão da terra. Ao seu lado, estariam aqueles que a ajudariam a se tornar extraordinária: uma lebre e seu irmão, companheiros destinados a tornar menos árdua a jornada que os aguardava.

Mas não foi assim que aconteceu. A história não se desenrolou como deveria.

O irmão da lebre jamais chegou a existir, e esta nasceu longe demais daquela que deveria ter se tornado sua jovem amiga dragão — seus caminhos sequer se cruzaram. A pequena lebre cresceu em outro lugar, moldada por adversidades que jamais deveriam ter feito parte de sua vida.

Sem aqueles que deveriam acompanhá-la, a jovem dragão também mudou. Obrigada a crescer na ausência daquilo que lhe fora destinado, tornou-se mais dura, menos delicada. Seu fogo se arrefeceu antes mesmo que ela tivesse a chance de descobrir como fazê-lo arder. Ela nunca procurou a floresta, tampouco perseguiu o destino que havia sido escrito originalmente para ela. Até mesmo as coisas que deveria amar permaneceram distantes, como se pertencessem a uma versão de sua existência que jamais chegara verdadeiramente a existir — como lembranças incompletas de uma vida que ela nunca chegou a viver.

Também deveria haver um lobo. Quanto a isso, pelo menos, não restavam dúvidas. O encontro entre os dois havia sido escrito com tanta clareza que ninguém teria motivos para questioná-lo, muito menos para imaginar que poderia acontecer de uma outra forma. Isso, pelo menos, não fora alterado. A história dos dois havia sido escrita para ser daquelas capazes de mudar tudo ao redor. Seria inevitável, arrebatadora, inesquecível.

Mas as histórias, uma vez que começam, nem sempre permanecem fiéis aos próprios começos. Elas se dobram. Ela se quebram. Elas encontram bifurcações e desviam do caminho original. Elas aprendem, de maneiras que nenhum criador poderia prever, a se rebelar contra aquilo que inicialmente havia sido planejado para elas.

Em algum momento, o que um dia fora escrito como apenas mais uma história de amor começou a se transformar em algo completamente diferente — algo muito maior, muito mais caótico e difícil de conter. Já não era mais apenas a história de duas pessoas, mas de muitas. Não falava mais de um laço determinado pelo destino, e sim de vínculos forjados pela escolha, pela perda e pela insistência silenciosa daqueles que, apesar de tudo, se recusaram a abandonar uns aos outros.

O momento em que tudo mudou não veio acompanhado de nenhum grande espetáculo. Não houve sinais, avisos ou qualquer indício de que aquele seria o momento que, mais tarde, alteraria o curso de tudo. Ele chegou em silêncio, quase imperceptível, por meio de uma decisão que não cabia à maldita história ou a seus personagens decidirem.

Era a jovem dragão quem deveria ter entrado na floresta. No fim, porém, não foi ela quem escolheu aquele caminho.

Foi o dragão mais velho. Aquele que veio antes dela.

Esse único desvio de percurso — tão pequeno que, aos olhos de quem observasse de fora, pareceria insignificante — bastou para desfazer tudo o que a história original um dia deveria ter sido.

Às vezes, até mesmo a mão que deu início a uma crônica precisa parar, afrouxar os dedos da caneta e permitir que aquilo que ganhou forma siga por conta própria. Não porque tenha perdido o controle, mas por algo muito mais curioso: porque finalmente compreendeu que o que está se desenrolando diante de seus olhos pode se tornar muito maior do que aquilo que um dia ela já imaginou.

É aqui, portanto, que esta história começa.

Não onde deveria, mas onde escolheu começar.

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Revolucionário, eu sei.

Ela morava num reino chamado Deeverland, tinha um cavalo chamado Apolo, um príncipe de cabelos negros como interesse amoroso e dois irmãos que funcionavam mais ou menos como seus sidekicks. Talvez houvesse uma profecia. Provavelmente existia algum tipo de “floresta amaldiçoada”. Não lembro. A verdade é que não havia um grande conceito por trás daquilo, apenas um amontoado de clichês de fantasia morando gratuitamente na cabeça de uma menina que gostava muito de contar e ler histórias.

Durante muito tempo, foi só isso. Uma ideia. Um rascunho esquisito abandonado em um Word, com algumas cenas desconexas e personagens que existiam sem saber exatamente o que deveriam fazer. E uma escrita que, para dizer com delicadeza, ainda precisava viver algumas vidas antes de estar pronta.

Mas a história não foi embora.

Enquanto eu crescia, estudava, fazia cursos e workshops, praticava minha escrita e inevitavelmente vivia todas as experiências terríveis que transformam alguém em escritora, aqueles personagens continuaram me acompanhando. Alguns conceitos mudaram completamente. Outros permaneceram comigo durante anos, esperando que eu finalmente soubesse o que fazer com eles.

Até que, em 2020, eu soube.

Ou, pelo menos, achei que sabia o suficiente para começar.

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Como se constrói outro mundo?

Naquele ano, sentei para transformar aquela ideia simples em alguma coisa que realmente pudesse chamar de universo. Foi assim que nasceu Epona: uma terra gêmea do nosso planeta Terra, atravessada por magia, máquinas, mitos esquecidos e conflitos muito humanos.

Criei um sistema de magia e seis grandes nações. Criei também suas culturas, religiões, estruturas sociais e disputas políticas. Criei o bioma, as criaturas, as espécies mágicas e as relações de poder que determinariam quem poderia viver livremente naquele mundo… e quem seria perseguido apenas por existir.

A protagonista clichê também mudou. Anika deixou de ser uma garota ruiva, magrela, branquela, mal-humorada e armada com um arco. Mudei sua aparência física e dei a ela contradições, medos, desejos, privilégios, feridas e falhas. Construí a história por trás de sua história. Encontrei maneiras de falar sobre preconceito, pertencimento, identidade, poder e inclusão sem transformar meus personagens em meros veículos para uma mensagem.

Eu queria ter alguma coisa a contar com o meu livro. Acho que, em algum momento, comecei a ter.

A arte imita a vida, afinal. Mesmo quando a arte se passa em outro planeta e envolve cavalos mágicos, tecnomagia e pessoas tomando decisões políticas absolutamente questionáveis.

Passei anos construindo Epona. O trabalho de worldbuilding só terminou, na medida em que algum universo realmente termina, em 2025.

Então comecei a escrever o livro em si.

O primeiro manuscrito estava uma merda.

Não existe maneira elegante de dizer isso.

Quando terminei o primeiro manuscrito, ainda em 2025, entreguei-o para , colega autora que conheci no Substack e que aceitou ser minha primeira leitora. (Laetia, querida, se você estiver lendo isso, saiba que você mudou a minha vida. Falo sério. Obrigada. OBRIGADA. Por tudo.)

Aquela versão tinha buracos no enredo, tramas frágeis, problemas estruturais e todas as cicatrizes naturais de um primeiro draft. Laetia teve acesso à história antes que o livro soubesse direito o que queria ser. Ainda assim, ela enxergou alguma coisa ali. Sua leitura foi essencial não apenas para que eu identificasse tudo o que precisava consertar, mas para que entendesse que, debaixo daquela bagunça, existia uma história boa. Uma história com potencial. Uma história que merecia uma versão melhor.

Depois das primeiras mudanças, Laetia se tornou uma das minhas beta readers, ao lado de Ana Rosa (sim, aquela Ana Rosa, que já apareceu duas vezes na coluna Cartografia do Desafeto e cujo nome na vida real não é verdadeiramente Ana Rosa). As duas foram fundamentais para que eu encontrasse as últimas peças que faltavam, aprofundasse os personagens e percebesse quais mudanças a trama ainda exigia de mim.

Dei um belo tapa na história. Ela não está terminada no sentido definitivo da palavra — suspeito que nenhum escritor já tenha olhado para o próprio livro e pensado “pronto, não alteraria mais absolutamente nada” sem estar mentindo. Mas chegou o momento em que continuar escondendo Epona dentro das minhas pastas deixou de parecer cuidado e começou a parecer medo.

Eu finalmente queria que outras pessoas lessem. Só havia uma pequena questão: como fazer as pessoas lerem um livro de fantasia escrito por uma autora brasileira desconhecida?

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“Fantasia nacional não vende”

Ser escritor no Brasil já não é exatamente uma decisão conhecida por trazer estabilidade financeira, serenidade ou plano odontológico. Para uma autora de fantasia, então, o cenário consegue ser ainda mais simpático.

Não basta escrever um bom livro. Você precisa ter uma carreira consolidada, dinheiro para investir na publicação, um agente literário, uma comunidade enorme ou disposição para se transformar em influenciadora e convencer o algoritmo do TikTok de que sua existência merece ser descoberta. E, mesmo quando consegue chamar a atenção de uma editora, encontra uma crença bastante conhecida no mercado editorial: fantasia nacional não vende.

Fantasia vende quando vem de fora, preferencialmente depois de já ter se tornado um fenômeno lá fora. Para publicar uma fantasia nacional, o conselho é não inventar uma saga, não escrever um livro muito grande e tentar condensar tudo em um volume único de, no máximo, 240 ou 300 páginas. Foi isso que ouvi de um editor, pelo menos.

Isso mesmo, caro leitor. Você não leu errado. Um editor-chefe de uma editora nacional falou isso na minha cara.

Foi aí que eu fiquei me perguntando: que história de fantasia cabe confortavelmente nisso? Como apresentar um mundo inteiro, suas nações, povos, conflitos políticos, sistemas de magia e personagens em duzentas páginas, e ainda contar uma história que tenha tempo de respirar?

Talvez até seja possível, mas não era essa a história que eu queria contar. Então pensei: se o segredo é ir para a gringa, vou escrever essa porra em inglês e tentar minha sorte lá fora.

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E não é que deu certo, menina?

…quer dizer… quase, vai.

A versão em inglês de As Crônicas de Epona encontrou cerca de trinta beta readers: vinte e sete nos Estados Unidos, dois na Austrália e um no Canadá. Esses leitores foram fundamentais para que eu percebesse até onde poderia levar o enredo, quais partes do universo precisavam de mais espaço e quais emoções já conseguiam atravessar fronteiras sem precisar de tradução. Mais do que leitores, encontrei os primeiros fãs de TCOE — apelido carinhoso que deram a The Chronicles of Epona.

Essas pessoas se apegaram aos meus personagens. Criaram teorias, torceram por Anika e seus amigos, sofreram, fizeram perguntas e guardaram aquelas vidas inventadas dentro delas. Essas pessoas me mostraram que eu havia conseguido tocar alguém com uma história que nem sequer tinha sido publicada oficialmente. Eu sempre serei grata a cada um deles por isso.

Essa trajetória também explica uma escolha que provavelmente renderá perguntas: os nomes dos personagens, nesta saga, vêm de origens muito diferentes. Em Epona, você encontrará um Jonathan, uma Maria, uma Himari e vários outros nomes que talvez não pareçam pertencer ao mesmo lugar.

E não parecem porque Epona não é um país. É outro planeta, formado por povos, culturas e nações diferentes. Essa diversidade é proposital. Não existe uma única convenção linguística capaz de representar um mundo inteiro, e eu não tenho o menor interesse em fingir que existe. Portanto, já adianto: eu sei, caro leitor. Sim, eu pensei nisso. Foi de propósito. E eu não me importo nem um pouco se vierem críticas com relação a isso. Beijo, me liga.

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O caminho de volta

Por algum tempo, tentei publicar TCOE como uma webnovel em inglês. Nas principais plataformas, como Royal Road e Webnovel, no entanto, encontrei um nicho ainda bastante dominado por LitRPG, por protagonistas masculinos construídos como fantasias de poder e, em determinados espaços, por uma hostilidade impressionante a qualquer história que ouse incluir mulheres complexas, pessoas queer, discussões sobre racismo ou basicamente qualquer minoria existindo sem pedir desculpas. Ou seja: tudo aquilo que constitui a essência de As Crônicas de Epona parecia ser exatamente o que parte daquele público não queria encontrar.

Eu poderia modificar a história para caber naquele mercado, mas não quis. Mais uma vez, fiquei sem saber onde colocá-la.

Enquanto isso, voltei a escrever outras coisas em português. Criei minhas colunas no Substack, publiquei crônicas, artigos, comecei a falar de minhas desventuras amorosas, opiniões, surtos e análises extensas de acontecimentos que talvez não merecessem tantas palavras.

E então, Retrógrada cresceu.

No momento em que escrevo este texto, somos mais de 620 pessoas por aqui. Entre elas, quatro decidiram apoiar financeiramente meu trabalho — não porque eram obrigadas, mas porque encontraram algum valor no que escrevo. E foi aí que percebi que se eu finalmente mostraria Epona para alguém, deveria começar pelas pessoas que já escolheram acreditar na minha escrita.

Foi assim que TCOE atravessou idiomas, plataformas, rascunhos, leitores e continentes até vir parar aqui.

Na internet. De novo. Mas, desta vez, em casa.

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“Mas, Venus, você não tem medo de plágio?”

Tenho. Pra caralho. A diferença é que hoje eu não permito mais que esse medo mantenha minha história trancada.

No Brasil, uma obra intelectual é protegida pelo direito autoral desde a sua criação; o registro não é obrigatório para que essa proteção exista. A lei protege a forma concreta da obra — seu texto, seus personagens desenvolvidos, suas cenas e a construção original daquele universo —, e não apenas uma ideia abstrata como “uma garota ruiva com arco e flecha”. O registro formal é facultativo, mas pode servir como uma prova importante de autoria e titularidade.

Além disso, tenho anos de documentação: versões do manuscrito, fichas de personagens, arquivos de worldbuilding, históricos de edição, leituras enviadas a outras pessoas e documentos datados muito antes desta postagem. Cada capítulo publicado aqui também passa a ter uma data pública associada a ele. Isso não torna plágio impossível, é óbvio. Mas torna muito difícil alguém fingir que criou antes de mim uma história cujo processo inteiro eu consigo reconstruir documentalmente.

Em termos menos jurídicos: se alguém copiar meus personagens, meu texto ou meu universo e tentar publicá-los como se fossem seus, vai tomar no cu bonito arrumar um problema do tamanho de Epona.

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Como vai funcionar a postagem de TCOE pelo Substack?

A partir de agora, os capítulos de As Crônicas de Epona serão publicados gradualmente aqui em Retrógrada e ficarão disponíveis para assinantes pagos.

A assinatura custa R$ 5 no plano mensal ou R$ 30 no anual.

Além de apoiar diretamente meu trabalho como escritora independente, os assinantes terão acesso à saga e poderão acompanhar a história enquanto ela ganha vida — comentando, criando teorias, escolhendo seus personagens favoritos e provavelmente desenvolvendo algum ódio pessoal por personagens que causarão dor de cabeça sem sequer aparecerem diretamente até o capítulo 30.

Mas quero deixar uma coisa muito clara: esta newsletter é gratuita e continuará sendo.

Ninguém é obrigado a assinar nada. Além da coluna Cartografia do Desafeto, as minhas crônicas, artigos, reviews e principais textos continuarão disponíveis gratuitamente. A única seção protegida pela assinatura será As Crônicas de Epona, por ser minha obra literária mais extensa, ambiciosa e preciosa.

Se vocês quiserem embarcar nessa jornada comigo, ficarei imensamente feliz em ter vocês entre os primeiros leitores da saga. Se não puderem ou simplesmente não quiserem se tornar assinantes pagos, tudo bem também. Vocês todos continuarão sendo muito bem-vindos por aqui.

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Uma última coisa antes de atravessarmos os portais…

Peço apenas um pouco de paciência com os elementos visuais da história. Tudo o que vocês verão em As Crônicas de Epona será produzido por artistas de verdade.

Eu me recuso a usar IA generativa (que NÃO é arte de verdade, e um belo de um vai tomar no cu para todo mundo que discordar) para criar meus personagens, minhas ilustrações ou o mapa de Epona. A arte visual da saga está sendo desenvolvida por Mavi Fonseca, minha prima, designer e uma das maiores apoiadoras deste projeto desde o princípio. O processo leva tempo justamente porque existe uma pessoa real do outro lado pesquisando, desenhando, testando, refazendo e transformando em imagem um mundo que, até agora, só existia nas minhas palavras.

Você pode conhecer o trabalho da designer de TCOE no Instagram: @maraviilhosa_.

Agora, depois de todos esses anos, surtos com diferentes versões, lágrimas, noites maldormidas, cursos, oficinas, crises, leitores enchendo meu saco (com razão), continentes criados e desfeitos e documentos perdidos nas profundezas do Google Drive… acho que finalmente posso apresentar Epona.

A seguir, você encontrará a sinopse, as principais informações sobre a saga e tudo o que precisa saber antes de entrar nesse mundo.

Os portais estão abertos.

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As Crônicas de Epona

Fantasia sombria com elementos steampunk

Quando um império constrói seu poder sobre sangue e silêncio, sempre chega o dia em que alguém ateia fogo às cinzas. Esse alguém é Anika Ashton.

Em Epona, um mundo dividido entre clãs mágicos e os impérios que tentam controlá-los, Anika é uma jovem de vinte anos, marcada por cicatrizes e considerada Mundana. Sobrevivendo como uma ladra nas ruas industriais da cidade de Vestigia, ela carrega um segredo que ainda não compreende.

Tudo o que ela deseja é encontrar seu pai, que está desaparecido. Em vez disso, sua busca a arrasta para uma aliança obscura entre governantes implacáveis e um clã elemental poderoso o suficiente para derrubar nações. À medida que descobre por que seu pai foi silenciado, Anika desperta um poder ancestral capaz de incendiar reinos.

Entre rebeldes, assassinos e párias, ela encontra uma família pela qual vale a pena morrer. Cercada por inimigos e traidores, Anika precisa escolher: sobreviver em silêncio ou reduzir um império a chamas.

O que esperar da saga

• Uma protagonista feminina em uma jornada épica de fantasia sombria.

• Tropo found family: um vínculo incomum forjado entre rebeldes e assassinos, todos unidos pela sobrevivência.

• Progressão lenta (slow burn): esta não é uma história de ritmo acelerado. As tramas de poder, subtramas romance e revelações de enredo se desenvolvem gradualmente. Se você não tiver paciência para uma longa jornada, este livro não é para você.

• Múltiplos POVs: a história é contada por um narrador onisciente em terceira pessoa. Embora cerca de 70% a 80% da narrativa acompanhe a perspectiva de Anika, em determinados momentos também mergulharemos nos pontos de vista de outros personagens importantes.

• Subtramas românticas: embora o romance em si não seja o enredo principal, diversas relações intensas (incluindo as da protagonista) serão exploradas ao longo da história. Isso inclui dinâmicas LGBTQIA+ (yuri) e um triângulo amoroso entre dois homens e uma mulher.

• Avisos de gatilho: Esta história contém cenas de sexo explícito (smut), mas esse não é o foco do livro. A trama é, acima de tudo, sobre fantasia, aventura e relacionamentos. No entanto, como se trata de uma história adulta com romance, quero deixar claro desde o início que essas cenas estarão presentes. Ao longo do caminho, vocês também poderão encontrar alguns momentos levemente picantes. Além disso, a história contém violência gráfica, sangue e morte. Nada além do que se esperaria de uma fantasia sombria, mas as batalhas são descritas em detalhes e algumas mortes são retratadas de maneira explícita. Prefiro deixar o aviso aqui a pegar alguém desprevenido.

Se você curte…

Se você curte Mistborn (rebelião contra impérios e uma protagonista descobrindo o próprio poder), Fullmetal Alchemist (magia proibida, segredos sombrios e tropo found family) ou Arcane (estética steampunk, intrigas políticas e vínculos improváveis), provavelmente se sentirá em casa aqui.

A história também apresenta um triângulo amoroso inspirado pela profundidade emocional de Herongraystairs, de As Peças Infernais, no qual devoção e conflito se entrelaçam sem cair em clichês.

Boa leitura! :)

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